Sunday, bloody sunday (part two)

J'abhorre radicalement le dimanche, donc.

Hormis cette terrifiante image de lendemain de cataclysme nucléaire qu'il dégage, où seules quelques créatures mutantes aux membres supérieurs prolongés de poussettes envahissent sournoisement nos espaces verts, il y subsiste - ou plutôt émerge - un son bien particulier, visant probablement à indiquer à qui peut l'entendre la position géographique de quelque survivant désespérément égaré :
le coup de marteau.

J'aurais sans doute dû me méfier lors de la récente acquisition de cet appartement, en constatant la menaçante proximité d'une enseigne de bricolage bien connue (et majoritairement ouverte le dimanche), dont le nom n'est pas sans évoquer un célèbre animal à queue plate qui, à l'opposé de celui qu'il convient de nommer affectueusement l'excité de la mailloche, est pourtant sensiblement en voie de disparition.

Posons-nous donc les questions suivantes : quelle est d'une part l'utilité d'un tel instrument en environnement urbain à part celle de "taper sur les nerfs" de la communauté (vous constaterez d'ailleurs l'absence absolue d'expressions telles que "peindre les nerfs" ou "tapisser les nerfs"), et d'autre part pourquoi celui-ci n'a-t-il d'existence possible qu'à l'arrivée de ce mortellement ennuyeux jour de la semaine où la grande majorité d'entre nous est prise en otage dans son logis ?
Alors qu'il pourrait simplement taper sur son épouse agaçante, comme tout le monde (ce qui émet un son nettement plus sourd et donc supportable), l'Homo Martelus plante frénétiquement, dès l'aube du septième jour, de militaires rangées de pointes dans son habitat, même si celui-ci est déjà pourvu de tous les aménagements nécessaires à lui faire oublier sa morne existence.
Rendons-nous à l'évidence, il ne s'agit aucunement d'un comportement strictement égoïste visant à perturber la quiétude de ses congénères. Que nenni. L'Homo Martelus, par cet acte barbare, immortel héritage des âges sombres, nous fait part, lui aussi, de sa crainte profonde du dimanche, et par conséquent, de son inéluctable peur de la mort.

Comment condamner un tel acte, maladroit, certes, mais si empreint de douleur et de tristesse ?

En achetant une perceuse à percussion.